Leo un libro de poemas de Bukowski, no lo digo para parecer intelectual. Es que leo un libro de poemas de Buckowski.

De manera alterna, cuando me apetece.

Realmente no sé dónde está la poesía, porque yo diría más bien que es prosa existencial o algo así, claro que está traducido, traducido se pierde matiz, seguro.

También pienso en él.

También pienso en mis problemas (nadie los creería si los contara, si los contara tendría que asumir mi estupidez, dar explicaciones, y señalar con el dedo)

También pienso en mí.

Sueño con escapar, desaparecer, empezar sin nombre en algún sitio desconocido.

Debería pensar en mí lo primero, no sé.

No quiero arrastrar a nadie conmigo, me produce tal tristeza que soy incapaz de reaccionar.

También me duele una muela, eso tensa mis nervios y me desestabiliza.

Me gustaría ser historia.