A cierta hora sin medida.
Entre un cenicero y un vaso, acabo las hojas de un libro pensando la terrible soledad de un pasado inconfesable.
No quiero acabar después de él. Una cuestión del carácter, nada importante.
En un proceso cierro los ojos.
Él me mira sin decir nada.
Odia con una ternura sin precedentes la tenacidad con la cual soy capaz de elucubrar un mund0 perfecto.
Me besa.
Entre esos paréntesis llenos de sentidos nos mantenemos al margen del bullicio de la estupidez normal de la rutina.
Evitamos que nos molesten más de lo estrictamente necesario entre el café y la cerveza, el dormir y el despertar.
Sólo somos nosotros.
