No recuerdo el día que me alejé del campo de las margaritas entre el si me y el no me, seguramente cuando encontré y descubrí del todo, que el mundo era de suma importancia y añadió mi mente por cortesía, que también imbécil.
Y ésto debió suceder allá cuando no recuerdo.
El caso es que no sé de que quiero escribir y cómo siempre ni siquiera sé porque lo hago, pero el párrafo es chulo y la pantalla está blanco.
Mejor excusa no hay y ganas, ni mas, ni menos. Entonces es cuando creo que será un entremedias y quizá el título muerto de un texto que da pié pero no encabezado.
Lo peor de todo es que ni siquiera he soñado nunca, que a base de ambición, lectura y ganas encontraría la capacidad suficiente para escribir una novela, y no porque no me gustase la imaginación, es que no hay historia en mi cabeza que sea de suficiencia larga y de método continuo, con grandes personajes del énfasis de la existencia que puedan tener enfrascado al lector en las frases del relato.
Si bien es verdad que de tanto evento de las letras he llegado a pensar porque estos sí y yo no, también he llegado a la alegre conclusión que el ego no me alcanza y que sí no me hago rica, qué para que el empeño. Y peor aún, que llegado el caso, la inspiración me daría para nada más que para una, y alguno añadiría que y nada menos, pero el menos para mi no es suficiente.
Un blog es otra cosa, que tampoco estoy muy segura para que sirve porque huyo de los comentarios masivos, del protocolo de actuación y del lametón tertuliano de los chupa tintas del besito y del abrazito.
Siento de verás si hiero alguna sensibilidad estúpida pero yo soy yo y vosotros otra cosa.
Voy a releer porque no sé por dónde me voy y dónde quiero llegar. Y si me afilo, corto...
Pero es que, en este caso en concreto, a ningún sitio, ¿Habéis salido alguna vez a pasear sin querer ir o llegar, a un sitio en concreto? Pues esto es lo mismo.
El escribir por escribir.
Del todo divertido, del todo entretenido.
